Escrito por concursodrabbles el 10/02/2007 01:14 | Comentarios (15)
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HISTORIA DEL JOVEN CELOSO
Había una vez un joven que estaba muy celoso de una muchacha bastante voluble.
Un día le dijo:
-Tus ojos miran a todo el mundo.
Entonces, le arrancó los ojos.
Después le dijo:
-Con tus manos puedes hacer gestos de invitación.
Y le cortó las manos.
“Todavía puede hablar con otros”, pensó. Y le extirpó la lengua.
Luego, para impedirle sonreír a los eventuales admiradores, le arrancó todos los dientes.
Por último, le cortó las piernas. “De este modo -se dijo- estaré más tranquilo”.
Solamente entonces pudo dejar sin vigilancia a la joven muchacha que amaba. “Ella es fea -pensaba-, pero al menos será mía hasta la muerte”.
Un día volvió a la casa y no encontró a la muchacha: había desaparecido, raptada por un exhibidor de fenómenos.
MI HERMANO
Nunca le perdoné a mi hermano gemelo que me abandonara durante siete minutos en la barriga de mamá, y me dejara allí, solo, aterrorizado en la oscuridad, flotando como un astronauta en aquel líquido viscoso, y oyendo al otro lado cómo a él se lo comían a besos. Fueron los siete minutos más largos de mi vida, y los que a la postre determinarían que mi hermano fuera el primogénito y el favorito de mamá. Desde entonces salía antes que Pablo de todos los sitios: de la habitación, de casa, del colegio, de misa, del cine -aunque ello me costara el final de la película. Un día me distraje y mi hermano salió antes que yo a la calle, y mientras me miraba con aquella sonrisa adorable, un coche se lo llevó por delante. Recuerdo que mi madre, al oír el golpe, salió de la casa y pasó ante mí corriendo y gritando mi nombre, con los brazos extendidos hacia el cadáver de mi hermano. Yo nunca la saqué del error.
EL SUICIDA
Nada hubiese hecho pensar que se suicidaría. Evidentemente, la autopsia estaba más que justificada. El forense lo abrió, al parecer, con rara elegancia, y cuando le tocó el turno al estómago distinguió el brillo del sobrecito hecho con papel de plata que se había tragado justo antes de pegarse el tiro. Lo recogió con unas pinzas, lo lavó con abundante agua y salió hacia la salita de espera. Todos comprendimos que aquella nota nos daría, por fin, la respuesta. Fue su viuda la que desplegó el sobre, extrajo la hojita de papel y, pausadamente, tras un suspiro y una sonrisa simulada, la leyó: “Nunca pensé que acabaría escribiendo algo así”.
CIEN
NOVENTINUEVE. Es cuenta regresiva y mientras avanzo voy perdiendo oportunidades para contarlo: a medida que cuento, la cuenta es menor. Disminuye el número y aumenta la urgencia, pero no puedo parar y sigo contando sin contar: sólo faltan SESENTIUNA. Ya ves, no es fácil contar un cuento al revés... pero sigamos intentando interesarte, que en eso consiste el arte. Cien palabras tenía el párrafo en que consistía el relato, pero todo relato cobra sentido sólo al final. VEINTITRÉS palabras faltaban y ahora me quedan QUINCE, que bastarán para decirte que la literatura comienza cuando la palabra se reduce a CERO.
Viriato
Una promesa falsa. Así se escribe la historia, con promesas falsas. "Id a aquel campo", les dijeron los romanos a ese pueblo lusitano. "Hablaremos de paz". En aquella reunión todos los pastores lusitanos muertos, pasados a cuchillo cual cerdo en la matanza. Solamente quedó vivo un chaval de unos 14 años, llamado Viriato, que loco por ver a toda su tribu muerta empezó una cacería contra todo romano. De inocente pastor, a letal general. Mas todos los asesinos crean el arma que les matará, como era Viriato, el cuchillo ibero que mataba a los romanos. Así cansado de tanta guerra, Viriato se retiró y firmó un tratado de paz con Roma, pero un niño al que había dejado vivir en unade sus escaramuzas, pagó a unos guerreros iberos para que mataran a aquel "héroe" ibero. Tal como el general romano que había ordenado matar a su tribu y él, Virriato había liquidado, era asesinado el mayor guerrero que jamás hubo en la Península Ibérica: un simple pastor.
Os voy a contar un microrelato, erase una vez, un lugar mágico donde nunca llovía
FIN
ASÍ SE ESCRIBE LA HISTORIA
Él se dirigía a la puerta de aquel instituto. Hacía años que no cruzaba su umbral. Dio sus primeras clases, ¡fantásticas! Era mejor de lo que se había imaginado. Se dirigió a su departamento, tomó un café con sus compañeros de departamento, algunos de los que antaño fueron sus maestros, y fue hacia la fotocopiadora para poder entregar los deberes a sus alumnos aquella misma mañana. Al salir por la puerta, se encontró con una joven de su edad, unos 24 años, de forma que se le cayeron a ella las fotocopias. Ambos se agacharon a recogerlas, y al mirarse a los ojos, se descubrieron las caras y ambos lloraron.
Lo malo de los amores frustados, aquellos que siendo aún amor los transformamos en odio, es que siempre llevan tras sí una estela de un pasado mejor que el presente, y tan doloroso como el ocultar ese sentimiento.
y entonces murio, no tuvo dolor, se murió en silencio. como vino al mundo.
pero antes, 10 minutos antes leia el secreto del presidente de la facbrica. Estaba en la mesa esperando a ser leido.
pero antes,30 minutos antes habia discutido con su jefe por un papel que este habia escondido cuando entro en su despacho.
pero antes, 50 minutos antes yo habia hecho mal mi trabajo y un empleado barrigudo,arrogante y vago me habia dicho que tenia que ir al despacho de mi jefe.
pero antes, 1hora y 10 minutos antes me habia pedido mi jefe hacer unos documentos sobre una encuesta muy importante para el.
pero antes, 35 años, 7 dias,4 horas y 20 minutos antes un niño se asomaba al mundo.
Muerto. Así estoy. No see puede pensar más. Para mí has muerto, por eso estoy muerto. Sé lo que de mi penbsabas, y como ustedes, mis queridos lectores de cartas de amor, no sé qué ha pasado, tan solo, que te vi caer de 59 metros. Para mí has muerto, para ellos también. Muerta esás, y yo contigo.
Muerto
Muerto. Así estoy. No see puede pensar más. Para mí has muerto, por eso estoy muerto. Sé lo que de mi penbsabas, y como ustedes, mis queridos lectores de cartas de amor, no sé qué ha pasado, tan solo, que te vi caer de 59 metros. Para mí has muerto, para ellos también. Muerta esás, y yo contigo.
Vivo
Río, estoy contigo, estoy vivo. Antes también reía, reía al verme muerto, junto a tu cadáver. Muerto de amor, resucitado por lo mismo. Te quiero. Me despierto. Miro a mi alrededor y veo tu cuerpo yacente sobre la carretera. Todo fue un sueño, y a partir de ahora, viviré muerto.
AMARGA RUTINA
Otra vez, todo se vuelve a repetir.
La discusión, ellos, la comida, el yo de antes, el yo actual, la tontería…
Los médicos ya se han cansado de esperar resultados positivos.
Ingreso domiciliario dicen, yo prefiero llamarlo convento de clausura.
Ni karate, ni alemán, ni ir a por el pan…No, reposo absoluto, a criar raíces, como las plantas.
Dicen que es una oportunidad, y que si no la aprovecho ya me puedo ir acostumbrando al frío hospital.
En este último mes me he esforzado por comer más, aún sin apetito que saciar, y lo único que ha ocurrido ha sido que la báscula ha marcado 2 kilos menos.
2 kilos menos de basura, porque así es como me siento, un desperdicio que ellos nunca se merecieron.
Adiós. Nos veremos en el infierno.
Y me ví en el espejo. ¿tanto tiempo había pasado? Unos ojos tristes cargados de dolor me devolvían la mirada. Mi pelo había adquirido un tono más blanquecino y mi cara estaba surcada de pequeñas arrugas. Unas débiles ojeras asomaban por debajo de mis párpados. Me detuve otra vez en los ojos. había algo que no encajaba, una chispa de fuerza, de determinación que nunca ví en los míos. Y, de repente, ví que el espejo no estaba orientado hacia mi cara. Aquella a la que estaba mirando no era yo. Era mi madre.
Al amanecer
Al amanecer me tuve que ir. Sola te deje, sola mi amor. Esto que acabo de escribir falso es, pero sé bien yo que aquello pasó. Adios, no puedo seguir escribiendo más, la muerte me espera.
